Frío

¿Recuerdas,

cuando pasabamos un invierno

sin temblar las penas

una vez cada noche?

Hace frío en esta habitación a 70 grados

de ti.

No se si estás,

o si quieres verme,

o si estoy sólo y a oscuras.

Pero te siento.

Y tiemblo.

Y el vaho nubla los cristales

y la realidad retumba

y cada segundo pasa más y más lento.

Y me congelo, y te espero,

y el ritmo está cada vez más quieto.

Salgo a pasear de nuevo.

Las calles llenas de Madrid

nunca fueron un gran abrigo.

Frío yo, frío Madrid, fríos los corazones.

Fría capital de muertos vivientes

con maletas de cuero y trajes grises.